jueves, 18 de septiembre de 2014

Aniversario




Vientos del sur

desde el árbol el niño vio llegar
el sur
y nadie le creyó
ahora todos duermen
porque es tibio soñar
un árbol y un niño
que ve al sur 
amanecer
desde un árbol
que es solo cenizas 


Mujer de arroz

ella era mis manos de arroz en su cabello
ella se dejaba caer imitando la tarde o la lluvia
ella jamás ha dicho mi nombre
pero en sus sueños soy el que lava su cabello de arroz
ella me ha olvidado
pero en mis manos sus trenzas aún dejan el polvo
de los campos  


Sombras dispersas

ella le dijo: mi idioma no tiene un nombre para ti
le pasó las manos por el rostro para reconocerlo
lo imaginó roto

él quiso decirle: tus manos laceran mi piel
pero en su idioma no había una palabra para decir
perdón

a sus pies yacen dispersos restos de sus sombras
confundidas
reflejan pies y manos que no les pertenecen

en el suelo la sombra de ella lo consuela 
y el rostro de él es hermoso 
y aunque se deshace

quizá ha sonreído desde una boca hecha
de sombras sin boca


La danza de las mariposas 

De mi boca
Miles de mariposas nacen ciegas
Y se pierden en un cielo de aguas saladas

Ella rascaba su piel contra las piedras
Y en el olvido del mundo
Era feliz   



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